Completamente fuera de lugar

Llueve sin parar. Como yo. Dentro de casa no me mojo. Pero el ruido es una pesadilla. Y hace frío. Y pienso en las facturas. Me prometen devoluciones, a dos meses vista. Llueve sin parar y el cielo, de tan gris, es púrpura. Como yo. Cierro un sobre adhesivo. Apunto citas. No sé. Pongo un disco raro. Uruguayo. Así no oigo la lluvia. Mi amigo a rayas me manda una canción. Tiene esa atmósfera acorde. Es mágico cuando eso pasa. No hay que huir de los estados de ánimo. Hay que acompañarlos con música. Es una versión de una canción de amor. El ritmo cae despacio como la lluvia. Llevo una semana sin ir a nadar. Me ha llamado mi madre para preguntarme qué tal voy con las tormentas. Dice que allí están que no pueden más. Su casa en Vejer es húmeda. Le digo que estoy harta de este invierno. En mi cabeza se traduce esa frase. Ahora suenan muchos más instrumentos en la canción y es precioso. Todavía me quedan algunos complementos dietéticos. Iré a pesarme mañana. Va bien, lo de la dieta. Pero tengo que volver a reconocerme.

[No sé si alguien puede ver que aquí arriba hay un vídeo. Youtube lleva unos días más tonto que yo]

Así que me he sentado en un banco que nunca había visto, de los Jardines de Sabatini. De repente, esa escalera, y los jardines. El sol era preciso, colándose entre los ríos que se forman entre las hojas, o entre las palabras, como me han enseñado en clase. Ahora en clase me dedico a sacar frases de contexto que parecen mucho más profundas de lo que realmente significan en ese momento. La de hoy: todas las páginas cuentan. Y yo digo ¡oh! maravillada de tal afirmación y de cómo se alinea con todas esas ideas tremebundas que fluyen en mi cabeza. Pero a lo que iba.

Me he sentado en un banco.

He visto un cachorro de pastor alemán huir de su dueño y coquetear con una pareja de americanas que evidentemente estaban puestas de algo y se hacían fotos la una a la otra con los pies dentro de una fuente. También he visto entrar a Macaulay Culkin, en su época inocente si es que la hubo, con unas gafas enormes y un gorro tímido. He evitado su mirada a toda costa, por si acaso. Me ha parecido que iba un poco perdido. También he visto a una pareja que por sus maneras estaba en la fase de "ya nos hemos liado y nos molamos pero todavía nos damos vergüenza". Eran muy graciosos, con sus manitas en los bolsillos. Pero no nos despistemos.

Me he sentado en un banco.

Y he abierto el tomo de Sandman que actualmente devoro cada vez que tengo un rato. Pasaba que había un banquete con gente muy importante y extraña, todos con sus ínfulas, sus sobornos, sus necesidades y sus exigencias; y que al día siguiente el anfitrión tendría que tomar una decisión, por qué no decirlo así por una vez, decisiva. Pasados veinte minutos he respirado hondo, he mirado hacia los tejados que me desafiaban en frente y he bajado las escaleras causantes de todo.

Un poco más abajo se vende un edificio. Enterito. Y me he permitido una fantasía inmobiliaria y por lo tanto, surrealista, de las que tengo a veces.

Tengo que quedar más a menudo conmigo, fuera de casa.

Tengo el honor y el placer de presentarles el nuevo y flamante número uno de la prometedora, fresca y estupendísima revista musicoide: PLÁSTICA.

Empiezo colaborando con fotos y algun texto menor, pero ya formo parte de ella, y estoy encantada.

¡Queremos crecer!

¡Yupi!

Puedes descargártela aquí. Y aquí.

Y a disfrutar del trabajo de varias personitas a las que le gusta mucho, pero que mucho, mucho, la música y las cosas bonitas.

:)

El título correcto de este post sería: "Conversación extraída de lo que pude oír de la mesa de tres señoras que fumaban y bebían sin parar en un bar de Sevilla, en la que una de las tres hablaba demasiado bajo, la cual sospecho que era la que llevaba el peso de la charla". O quizá "Tres señoras" sea suficiente. Y es como sigue:

- Es todo tan proteccionista, no bebas, no fumes, ¡no te dejan vivir!
- Eso es una estupidez.
- ...
- Claro, eso lo dices por lo de la Comunidad Económica Europea.
- Y la Asociación Mundial de la Salud.

(Silencio)

- Qué bueno, cómo saben a nuez moscada.
- ...
- ... Gladiator.
- Yo ayer vi la de Harry Potter.
- ...
- Lo difícil es educar.
- ...
- Es que no hay relación entre una mujer ancha de caderas y un parto fácil. Puedes ser super estrecha y que se te dé fenomenal.
- Y al revés.
- ...
- Me pasó dos veces y a la tercera ya me ingresaron.
- ¿...?
- ¡Era una estatina!
- ¡...!
- Era otra molécula, ya sabes. Yo me lo voy a tomar por la noche para que no se me pase por la mañana.
- Eso sí, como está el panorama, vas, te arreglan una cosa y te fastidian treinta y tres.
- ...
- ¿A qué te refieres? ¿Al catarro?
- ...
- Yo en vista de lo de Egipto...
- Eso lo han hecho para protegerse de los de Aena.
- Como lo de los cargos de las yugoslavias y las rumanías, que tenían que ser herederos, pues igual.

Y yo lo escribí todo desordenadamente en un mantel de papel, que luego rompí y me traje a casa metido dentro de un cuaderno, para ahora compartirlo con todos vosotros, por qué no.

Tengo varias cosas acumuladas y es un poco petardo. Cosas que escribir, que escanear, que dibujar, que ordenar, que guardar. Tendría que ir a nadar pero estoy vaga. Juro que no será así para siempre. Es que hace menos ene grados. Joder. Tengo un mantel de papel con conversaciones ajenas totalmente surrealistas. Hay que ir a los bares en Sevilla, sentarse y escuchar a las viejas. Eso es así. No consigo hacer nada a derechas (ni siquiera hablar a viva voz sin temblores) pero creo que éste puede ser un gran año. He tirado la cámara al suelo hoy para empezar. No está mal. Quiero decir, ya que ha sobrevivido. Caer y seguir intacta. Mi cámara es muy valiente. He metido mis primeras monedas en la hucha, aunque a ésas ya las echo de menos. Sería muy bonito ser millonaria en el 2010. Me traje el libro de cocina de mi abuela y es precioso. Me hace mucha gracia que ponga MO en vez de microondas. Y tiene dibujos. Dicen que el calor sube hacia arriba pero esta calefacción no puede con el frente polar que tengo encima. Voy a darme una vuelta, a ver si me crece inspiración. Aunque sea sobre mi propio eje. Tengo un propósito real y férreo de año nuevo. Como ya dejé de fumar el de este año va a ser dejar de pensar. Ya os diré cómo me va con ello.

Puedo odiar a una persona sin conocerla de nada, sólo porque se sienta a mi lado y curiosea lo que leo. Puedo odiar a una persona porque se queda dormida con desfachatez, invadiendo todo mi espacio, profanando el templo que es para mí viajar, llenándolo todo de codos, frentes oscuras, rodillas y chaquetones de piel.

Puedo odiar a una niña que se transforma en rata chillona inmisericorde, aunque ese odio me dura menos porque ella no debe ser consciente del infierno que genera. Odio entonces un rato a sus padres y pienso en cómo seré yo cuando alguna vez tenga hijos, si es que eso ocurre. Pienso en mí como madre, con ese peso, esa responsabilidad, ese poder. Entonces dejo de odiar tambien a los padres y subo la música para no escuchar los chirridos.

Pero sigo odiando el codo descarado, que sostiene la mano que sujeta la cabeza. Y odio esa rodilla, que se cree mi amante, con derecho a rozarse con la mía de esa manera tan familiar. Y me descubro doliéndome la mano y cansada y sin querer saber de nadie por muy respetuoso que sea.

En este preciso instante y desde que bajé de aquel avión de sillones viejos, lo pienso todo con más calma, y aunque al expresarlo pueda parecer que me trastorna, estoy tranquila. Lo pienso y lo siento todo sosegada, pero si me preguntas, muerdo.

(*) Me gustaría que quedara constancia de que esto lo escribo en un teclado donde las tildes no funcionan, de modo que después de escribir me dedico a buscar y copiarpegar vocales que sí la llevan de otros escritos para colocarlas aquí. Llámalo dedicación y entrega o llámalo estupidez y aburrimiento, como prefieras.

Yo lo he terminado con nieve.