El sábado por la mañana presencié mi propia infancia como mera espectadora.

La situación se dio entre dos hermanas de corta edad y con poca diferencia de años entre ellas. Eran básicamente dos calcos (salvando las distancias) de mi hermana Andrea y yo cuando eramos enanas. Así que llamemos a la hermana mayor Andrea y a la hermana menor María. Esto que sigue en realidad me deja como una niña tonta, voluble y pusilánime, pero qué quereis que os diga así (soy) era yo.

Entra en la tienda Andrea, de unos siete años, toda resuelta a comerse el mundo. Viene orgullosa a gastar el euro y medio que ha reunido con tesón durante la semana. Se la ve emocionada. Deambula por la tienda buscando el artículo perfecto en el que volcar sus preciados ahorros. Me reconozco en esa niña excitada por comprar algo con dinero propio. Hasta que llega su hermana y me doy cuenta de que es en ella donde me reconozco de verdad.

La hermana en cuestión tiene un año menos; es más poquita cosa, más rubita y con unas gafitas diminutas. La hermana pequeña es un clon mío pero en microscópica. Andrea le enseña el bolígrafo que ha elegido con muy buen gusto y le pregunta varias veces si le gusta a ella. Ella muy digna dice que no, que ella va a comprar otra cosa que le guste más. Porque le gusta pretender que tiene sus propias ideas y gustos... Andrea, (la muy hija de puta) le dice que ella no puede comprar una mierda porque ella sólo tiene 50 céntimos. Andrea es una experta en hacer rabiar y dar en el clavo.

Empiezo a odiar a la hermana mayor. La miro con recelo.

La rubita Maria se va resignada cuando comprende (después de consultar varios precios) que no hace gran cosa con sus ahorrillos de mierda. Al ratito vuelve (su hermana mayor sigue mirando cosas para no equivocarse al elegir tesoro) con la felicidad en su cara y un euro más que su madre le ha dado. Descubro que lo único a lo que aspira es a parecerse a Andrea y hacer todo lo que ella haga.

Como es de esperar, la rubita adorable compra el mismo boligrafo por uno euro y medio que su hermana, pero en otro color, tratando de remarcar que el de su hermana no le gusta y que no hace nada de eso para imitar a su hermana (ya que por supuesto que no la tiene subida en ningún pedestal enorme y ni la considera fuente de buen gusto y sabiduría eterna).

Hasta ahí bien, las dos se van contentas. Y yo feliz de ver a mi mini-yo consiguiendo su objetivo, que también fue el mío durante varios años...

Cuando estoy a punto de cerrar Andreíta (cómete el pollo) la fantástica viene a cambiar su boli, porque su madre le ha chivado que por la tarde irán al centro y ella decide (demostrando gran inteligencia y sentido práctico a su corta edad) que mejor se reserva el dinero por si hay alguna maravilla de menos de dos euros por allí. Le devuelvo su dinero. Maldigo por lo bajo.

Cuando ya estoy echando el cierre observo con inmensa pena (hacia mí misma y mi yo reducido) como la hermana pequeña está en una esquina llorando, apoyada de cara a la pared, escondida esperando que su hermana o su madre se dignen a prestarle atención.

Porque sabe que su hermana encontrará algo mejor que ese boli de los cojones y que tiene que conservar la poca dignidad que le queda, quedándose el bolígrafo de marras aunque eso signifique el fin su efímero triunfo y de su felicidad.

Estuve a punto de ir yo hacia ella, abrazarla y decirle que todo iba a ir bien, que su hermana tarde o temprano dejaría de chincharla y que incluso se convertiría ella en la culoveoculoquiero que era ella ahora. Quise tranquilizarla diciéndole que se llevaría cada día mejor con su hermana... y que incluso llegado un punto, sería la mayor la que le rogara por favor que le regalara una sudadera suya (por poner un ejemplo al azar, Andrea...).

Total, que llamé a mi hermana, se lo conté, nos reímos (yo reí hasta llorar), nos dijimos lo mucho que nos queremos y ella negó que de pequeña me hiciera semejantes putadas...

Me abstendré de hacer comentarios al respecto, que ahora nos llevamos muy bien como para estropearlo.