Hoy barbacoa en la azotea, por los viejos tiempos.

Me han dejado sola haciendo de boticaria.

Tenía cosas que decir, pero me da pereza componer un post en condiciones. Así que en vez de uno en condiciones haré uno condicional. O uno acondicionado. Nunca lo sabremos.

Se me van acabando las vacaciones y me está dando mucho por culo. Intentaré no pensar mucho en ello, aunque mecagoentó.

Hoy he dormido en una habitación del hotel. Qué bien se duerme aquí, madre mía. Una penalegría que esté completo para esta noche.

El otro día soñé que los Blackwell (otro día hablaré de ellos) montaban una fiesta en una cueva enorme tipo Desayuno con Diamantes, la fiesta, no la cueva... en la peli no había cuevas, ¿no? Pues entonces, para qué preguntas, coño.

Total, que venía James Blunt, que por lo visto en la vida real quiere mudarse aquí. Y el parguela del Blunt era un cachondo mental y de repente se puso a sacar de su maleta un montón de juguetes sexuales; consoladores, vibradores... de todos los tamaños y colores. Era un freak de Sex Shop. Yo me quedé flipando un rato hasta que me desperté. Y habían cortado el agua en Vejer. Pero se puso a llover en mitad de la noche.

Cuánto surrealismo.

Y ahora leo en internet que no es a Vejer donde se muda el Blunt, sino a Galicia, a vivir con patos, cerdos, vacas y burros, según sus propias palabras. Él se lo pierde.

Pues desviando las llamadas del hotel al móvil del croata, una que se va al Trafalgar Bar a tomarse la primera cervecita del día.