Ayer fui a visitar a mi cuñada (esto es: la hermana de Mario) al hospital, porque tuvo a una niña. Así, tal cual. Y la tuvo en diez minutos y sin dolor ninguno, según me contaron. Y la niña es toda rosada (como todos los bebés) y no se parece a nadie por mucho que digan, porque los bebés recién nacidos no se parecen a nadie. He dicho que no.
Se llama Candela, la niña. Y ayer llegó al mundo. Es escalofriante todo esto. La verdad es que mi instinto maternal ahora mismo no está despuntando entre el resto de mis instintos (van por debajo de mis instintos asesinos, incluso). Pero el rato que estuve allí con ellos no pude evitar sentir envidia. Una envidia extraña, porque se trataba de una envidia de algo que no quiero tener bajo ningún concepto. No ahora.
Pero es que ves a dos personas tan enamoradas, a las que la felicidad se les nota con sólo mirarles, que parece que se han metido en una bañera de felicidad y han salido completamente impregnados (esto debería sonar poético pero ha quedado bastante asqueroso). Ves a una criatura minúscula, con unas manoplitas blancas y un gorrito, durmiendo, ajena a todos los comentarios, los problemas y a toda la vida que le espera. Ves la inocencia y el milagro, todo junto, en perfecta armonía con el resto de las cosas en general. Ves y respiras alegría y eso, ya de por sí, es un buen rollo bastante interesante.
No quiero tener un hijo, no ahora por lo menos, pero me encantaría tener algo que me colocara en la cara una sonrisa como las que vi ayer.
Desde aquí, mi más sincera enhorabuena a Olga y Carlos, y una cariñosa bienvenida para Candela (ya estoy trabajando en una cosa hecha a mano para ella).
Oichs, qué bonito es todo.
Si me deja la madre colgaré alguna foto de la hija, un día de estos.

Y me dejó colgarla, así que os la presento: Candela, gente, gente, Candela.