Me duermo tarde. Me arropo y me acurruco. Tengo sueños intensos y al instante los olvido. Me sobresalto. Siempre me despierto justo antes de caer. Oigo voces similares a la mía. O quizás oigo mi voz desde dentro. Me deshago del edredón. Me deshago en el edredón. Me sobra el abrigo. Me sobra la cama. Me sobra mi voz. Me duermo. Respiro. Descanso y oigo un ruido. De nuevo el salto, de nuevo el calor, de nuevo el sueño, de nuevo el olvido. Insomnio loco, caos de ideas. Cada vez que me despierto quiero alcanzar el cuaderno. Porque todas las cosas que quiero decir surgen siempre cuando sólo estoy medio consciente. Botella de agua, caramelo de menta, almohada y cojines. Soy un enredo de sábanas y palabras, soy un montón de tiempo perdido.

Y así llevo toda la semana.