Estoy derrotada. Me jode estar derrotada. Sobre todo cuando acabo de venir de vacaciones. Estoy harta de currar en dos sitios al día. Y acabo de volver de vacaciones, coño. Ninguno de los dos trabajos es cargar con peso, ni descubrir vacunas contra enfermedades mortales, ni nada que resulte realmente cansado; ni física ni mentalmente. Pero estoy cansada, cansadísima.

Mi vida continúa pero siempre estoy a medio gas. Ahora mismo no sé qué estoy haciendo aquí. Y tampoco sé qué quiero cenar. Quiero que llegue el fin de semana y tener ganas de hacer cosas. Llega mi único día libre y lo dedico a poner lavadoras y arrastrar la mañana en pijama hasta que se va el sol, entonces me ducho y me vuelvo a poner el pijama. Estoy cansada. Flaqueo. Mis energías hacen bip bip bip pidiendo alimento. No tengo nada que sirva. Ni siquiera los 400 gr de jamón york que he comprado a mediodía.

Sé que a todos nos pasa, que la mayoría de la gente está en una situación parecida o peor que la mía; pero quiero que me hagan la cena, que la ropa se coloque sola, quiero volver a casa contenta y dejar de mimetizarme con el tono gris de todas las caras del metro, quiero dejar de arrastrar los pies porque me duelen de estar cuatro míseras horas en una tienda. Quiero dejar de quejarme. Quiero tener vida, más allá del pluriempleo. Quiero que alguien friegue los platos por mí.

(¡Ay!)