He empezado a escribir. A construir. A componer. Algo grande, al menos para mí. Estoy ilusionadísima. Empieza pronto a resultar un poco catártico, me miro mucho el ombligo (demasiado, a veces), porque me alimento de mí misma.

Y aunque voy de la mano de alguien sabio, paciente y con criterio (que me da a partes iguales collejas y palmaditas en la espalda), se me hace difícil. Porque mi protagonista me provoca sensaciones difíciles a veces, sentimientos reciclados, que siguen ahí, que si se reciclan es básicamente porque nunca estuvieron en la basura. Hay cosas que no se pueden tirar a la basura sin más. Y de todas formas no quiero. No me da la gana.

Total, que vamos palante. Parir un hijo cuesta, y las náuseas matutinas sólo acaban de empezar. Me tengo que comprar ropa premamá, poner los pies en alto cuando lleve cierto camino andado, intentar no ponerme a llorar con cada mínimo cambio hormonal. Me siento vulnerable y sola escribiendo, aunque estoy bien acompañada. Pero es lo que tiene que ser. Eso dicen los que escriben.